GRANOS DE TRIGO EN EL AIRE

El arado te ha sangrado,
el vinador te curó
el trigo te han sembrado,
el calor lo puso Dios.
Antes de morir noviembre
un brote verde salió
que los hielos del invierno
ennegrecido dejó.
Primavera, verdes campos,
paciencia en el labrador,
la lluvia caída en mayo
la flor del trigo sacó,
del amor que puso un hombre
el fruto recolectó.
Granos de trigo en el aire,
paneras llenas de amor
que malvenden castellanos
traicionando su sudor.
09-01-88

PASTOR

Una perla nace en su pupila
cayendo por su curtida cara
recordando aquel tiempo
de la gran luna clara.
Nadie alcanzó su sombra
corriendo en la alborada.
Su corazón fue fuego,
sus pulmones agua helada,
sus piernas acero puro
y de hierro sus espaldas.
Trabajo de jornalero,
luchó en una guerra amarga,
once hijos le dio Dios
y una esposa gitana.
Marginado entre los suyos,
desarraigado en su casa
por amar como él amó
todo aquello que tocaba.
Sus hijos fueron marchando
a la capital de España,
su esposa se fue con Dios
una primavera amarga,
solo queda soledad,
el zurrón y una manta
que le protege en invierno
de estas malditas heladas;
y los sueños, que aún le quedan,
su orgullo, su dignidad y su palabra.
14-11-87